Arrêter les pendules, couper le téléphone, 
Empêcher le chien d'aboyer pour l'os que je lui donne, 
Faire taire les pianos et les roulements de tambour 
Sortir le cercueil avant la fin du jour. 

Que les avions qui hurlent au dehors 
Dessinent ces trois mots Il Est Mort, 
Nouer des voiles noirs aux colonnes des édifices 
Ganter de noir les mains des agents de police 

Il était mon Nord, mon Sud, mon Est, mon Ouest, 
Ma semaine de travail, mon dimanche de sieste, 
Mon midi, mon minuit, ma parole, ma chanson. 
Je croyais que l'amour jamais ne finirait : j'avais tort. 

Que les étoiles se retirent, qu'on les balaye 
Démonter la lune et le soleil 
Vider l'océan, arracher les forêts 
Car rien de bon ne peut advenir désormais. 

-- Wystan Hugh Auden (1907-1973)